وأنتَ أنتْ.. ما زلتَ تتنفس قسوة المدينة وتطيلُ النظرَ في الفراغ الهائل المُحيط بك، تتحشرجُ فيك كلّ الكلمات ويتشقّق لسانك عَطشاً للكلام.. تُدير حانتك بنفسك وتسقي نزلاءك رائحة المصيبة.
مَدينتك المتعبة تنوءُ بسكانها.. أرصفتها المتصدّعة تنتهي بمقابر جماعية تنتصبُ عليها شواهدٌ من الرماد لأناس ينتظرون دورهم في طوابير طويلة.. يرسمون وجه المدينة الحزين بملامح متنافرة، تتورّم خيباتهم ويعتريهم شغب التساؤل.. يشغل بالهم فكرة واحدة.. واحدة فقط..

الليالي المشوّهة تمرّ ببطئ وكلّ ليلة تترمّل أكثر في وحدتك.. تسير على مساحات الخراب التي لا تؤدي إلى النهار هارباً من احتقان الأرق في أحشاءك.. تنشر جثتك العارية على أرصفة المدينة القديمة وتتغزّل بها.. تحيا بين جدران التاريخ وفي نفسك رغبة جامحة بأن تروي ظمأك.. ولا تجرؤ.. تخشى تلك “البطانة الصالحة”.. أو ربما “الطالحة”.. أولئك الذين كل حواسهم “آذان”.. عيونهم آذان.. أنوفهم آذان.. أفواههم آذان.. أيديهم.. أرجلهم.. كروشهم.. أقفيتهم.. كل شيء فيهم آذان.. لا أحد منهم أفضل من الآخر.. بل فاجرٌ وفاجرٌ أقل..

ينتابك حريق يغتصب كل ما حولك وينال شيئاً من وجهك القديم.. يأكل الناس.. ينهب المدينة.. يسلخ سحنة الليل.. وعيناك المبتلّتان بالماء تحاول عبثاً إخماده.. تشعر بالاختناق.. بل أنت تختنق.. وتموت..

مدينتك.. مدينةٌ مُرهِقة..
الهواء فيها مُحاصر..
التراب مُحاصر..
الروح مُحاصرة..
..
..
مدينتك تابوتٌ يكفي كلّ الموتى، يعتليه وريث البلاد الوحيد..

لا أعرف كيف بدأ الأمر.. كل ما أذكره أنني خرجتُ ذات يوم إلى الشارع.. رأيت بعض الناس وقوفاً يرمقون السماء.. لم أعرهم اهتماماً، كان عددهم قليلاً لكن شيئاً فشيئاً بدأ عددهم بالازدياد..

مع مرور الوقت أصبح كل من في المدينة يرمق السماء.. مئات بل آلاف الناس في الشوارع والساحات والبيوت والأسطح وقفوا بجثثهم المنهكة يتطلعون إلى السماء بأعينٍ فارغة. الصبيان أيضاً وقفوا على أسطح الأبنية التي شهقت على طرفي الشوارع ينظرون إلى السماء بعيونهم المستديرة..
لم يعد الرجال يذهبون إلى العمل، ولم تعد النساء يمارسن الجنس مع أزواجهن، ولم يعد هناك أعياد ولا مناسبات ليحتفل بها.. الأطفال توقفوا عن الذهاب إلى المدارس.. توقفت نشرات الأخبار المتكررة واختفت وجوه المذيعات القبيحات عن الشاشة.. وقف الجميع ينظر إلى السماء في الصباح والمساء وبعد الظهر وأيام الجمع والآحاد..

كل يوم كان الصباح يولد كأنثى يانعة ما تلبث أن تتشظّى على ملامحهم الباردة وعيونهم المنطفئة، وكان الصمت يغتصبُ الظلال العاثرة ولا شيء يجرؤ على اختراق حصار الصمت..

..

..

..

مضت ألف سنة ونحن ما زلنا نرقب السماء.. البعض مات وقوفاً.. زحف الموت إليهم بخطى حقيرة.. تصاعدت أرواحهم من أفواههم الطينية وتشققت جلودهم.. وكلما سقط أحدهم تكدّس الآخرون فيه.

البعض الآخر منا ما زال يراقب السماء وينتظر.. الجمود المترامي النهايات أضحى يصلب الوقت على أعناقنا المتيبسة ويقوّض أطرافنا المتجمدة عن الحركة..

ذات يوم خرج طفلٌ من الزقاق وصرخ: “ربما تخلى عنا”؟!!! شهقت أمه وصفعته على فمه.. نَهَرَ الجميع أمه لسوء تربيتها.. صمت الصغير واستمر بمراقبة السماء.

ذو البدلة البنية احتشد بالبذاءة تجاه الصغير ثم قال: “ربما يجب أن نقدم قرباناً..”!! وافقه الجميع.. “قربان.. قربان..”..

ثم بدأنا نقدم قرابين كثيرة منا.. ومع كل قربان كانت السماء تنزلق قليلاً في تجاويف أرواحنا الكئيبة، وكانت عيوننا تتغرغر وتسافر لذات الجهة..

..

..

..

مضت ألف سنة أخرى.. وخرج ذات الطفل مرة أخرى وأخذ يشد بجلباب أمه.. ثم سأل: “ماذا ننتظر؟!!”..

التفت الجميع إليه بدهشة.. ثم عمّت موجة كبيرة من الهمهمة وأصبح الجميع يتساءل: “ماذا ننتظر.. ماذا ننتظر؟!!” وتساءلوا مع بعضهم البعض “ماذا ننتظر؟!!.. ماذا ننتظر؟!!” لكن لم يكن أحد يحمل الإجابة..

بعد فترة توقفت الهمهمة وعاد الصمت يجثم على رؤوسنا وعدنا نراقب السماء وننتظر..

العاشرة شرقاً؛ العازفُ يستدعي أبدية الجحيم ويلوّن مزاج الليل بملحمة من صنع”فاغنر” هذه المرّة، قلقٌ مرمّد يختزلُ الكلام في فمي.. أعدُّ الموتى في تلك الملحمة: واحد.. اثنان.. أربعة.. عشرة.. تسعة عشر.. وستة وعشرون.. يضيق فرحي أكثر وأنا أراهم يسقطون في عيني.. تضجّ موسيقى جنائزية في رأسي “تباً اللعين لا يعرف المهادنة!!”، أغلقُ ستائر عينيّ وأتكوّر على أطرافي في العتمة.. الكائنات المعطوبة تسرقُ الوجوه التي تضجّ على جدران رأسي.

يتوقف الصوت فجأة.. في جوف الصمت يخرج العازف العجوز بقامته العمياء يأخذُ شيئاً من دمي ويرحل خلف شتات الأشياء..!!

أفتح عينيّ مرة أخرى.. يشدُّ العجوز ظهره المقوّس، يفتعلُ السراب.. ينظر حوله في الفراغ.. يبتسم.. ويرفع قبعته احتراماً لجمهور السراب.. تلك الحركة تُفسح للضحك البليد بالتسلّل لشفتي المبللة بركامٍ ثقيل.

عيني المثقوبة تنزفُ التفاصيل الصغيرة بدفء، تلك التفاصيل تعبرُ ستٍّ وعشرين مِيتة مضت وأنا أبحثُ خلالها عن زمنٍ ضائع في عالم افتراضي.. الرّخّ مات فيها والشاه مات.. وهي أيضاً ماتت.. وأنا مِتُّ قبلهم.

أغلق النافذة وأعود إلى ضيفتي التي لم أرها منذ سنوات، أقدّم لها القهوة مع رائحة أمي.. تتفحصني هي بعينين فاحشتين.. وأراقبها أنا بألف عينٍ أقلُّ فرحاً..
- ما بك..
- لا شيء.. الشتاء أكثر برودة هذا العام.. أليس كذلك!!؟

الخيبةُ تسبقُ الموت
والريح تُشعل الرغبة..
ننكفئ على ضلوعنا، كحلزونٍ يعيش الحياة ببطئ.
الأحلام أمٌّ ثكلى.. قد كفّنت أطفالها.
..
في مسائي الماطرِ الأحلام
الأمنيات تنسكبُ من المزاريب.. بسخاء
تجوب الشوارع..
وتمسحها زجاج السيارات..
وجميعها تتجوّف الحفر مبتعدة..

* * *

(02): ((كــ زندقة..))
الزمن الحزين.. رطبٌ كمستنقعٍ
بلون المرارة
يتفرّس وجهي دون حياء..
وكطفلٍ يغادر الرحم ويقطع حبل سرّته بأسنانه..
أمارسُ طقوس الوداع..
وفي جيب قميصي صلوات الأجداد.. شظايا حلمٍ
خلقها أنبياء الشرق..
للسذّج..
سُقياً إلى اللاشيء العائم على سطح..
الفكرة.

* * *

(03): ((مَسَار..))
يقينٌ مسكونٌ في داخلي
أطعّم به نفسي المصابة بلوثة.
ومجهولٌ ينتزع غربته مُحدقاً في المرآة..
تلك لحظة يختطف فيها التاريخ
ويترك ندبة عائمة على سحنتي..
ندبة عميقة..
ككسرة حلمٍ..
استوحشتها الضجّة..

* * *

(04): ((نقطة))
في البال جنازة..
من توابيت وأضرحة..
وأرامل وموتى..
وأنثى.. وغواية.
الأصوات مجلجلة..
والميت..
كلبٌ..
أو.. أنا..
* * *

(05) ((هي))
المسافات طويلة..
والروح متعبة..
الأيام بطيئة..
وهي.. نائمة في غفوتها..
تنتظر ساعة..
وساعة..
وساعة..
ولا يأتي..
* * *

(06) ((دانتي))
دانتي مخضبٌ بالتراب..
يستلقي في قبره..
وفي الجوار.
كوميديا ثكلى..
تضحك بازدراء..
فاغنر.. يعزف..
ولا موسيقا تُسمع..
فمن أين يأتي كل هذا الطين إذاً؟!!
* * *

(07) ((الشاعر))
الشاعر قديسٌ..
يتنبأ بالمستقبل كعرّاف..
تتبرأ كلماته منه..
ويغوص في الحرف بمهارة..
يسبح.. يعهر.. يشتم.. يثمل..
يراوغ.. يخاتل.. يخادع..
ويموت..
..
كشاعر..
* * *

———————-
مواضيع ذات صلة:
- ثرثرة 1
- ثرثرة: هي وهو
- ثرثرة 5

The moon and the graves

ممهورٌ في شطحاتِ بكاء، أمارسُ طقوس اندهاشي اليومية بكامل أناقتي ولباقتي وربطة ياقتي؛ مدينتي السَّمراء تَمشي على قَارعة الأشياء الضَّحلة يُداعبها صَباحٌ مَاجنٌ مُحتشدٌ بِفراغٍ صَدئ..

أنا والقمرُ الحزين ما زِلنا نشهدُ ثَكلَ مَدينتنا هذهِ.. نَنتظرُ في طابورِ الموتى القادم، بَعدنا لا ثمّة مَنْ يَبكيها.. قدْ عادَ الليلُ مبكّراً وَخطفتْ هاويةُ الضّوء المكسور بَقايا أضرحةِ الموتى، وَأنا.. أنا.. أنمّقُ الحديث وألعقُ المطرَ المتساقط مِن مِزرابِ صَباحي.. صُراخي أضحى ثرثرةً وصمتي لا يملّ الانتظار..

اييهٍ أيها العائدُ مِنْ كُوّة نشوّة، تَموجُ وتخورُ وتمورْ كجهنّمٍ عِربيد يفتحُ حوضَ النار “ألا مِن مَزيد”.. “ألا مِن مَزيد..”.. “ألا.. مِن .. مزيييييييييييد”.. تحرقُ فرحي.. تحرقُ أرقي.. وتحرق حتّى مطري..
ولا يطلّ الله من فرجته..
عجوزٌ هو الليل.. وعجوزٌ هو “أنا..”..

مثلَ الخريف..
.
..
…
وصديقتي..

بَنفسجاً.. عَتّقه غربة المساء..

..

..

..

لا أزال متعطشاً..

لمرارة ذلك النبيذ..

أمتهنُ الهواءَ.. طُقوساً.. وألوكُ الأملَ مُتهالكةً، أكسرُ جَناحاي لأتكأ عليهِما.. وآتيكَ، حُبّي؛ حالة من الجنون.. هُوَ..، كلّما تَسلقتُ العطرَ عَلى خَصرهِ.. ذابَ كالندى..

وكأنثى خابت على جدار قلبكَ، عندما دخّنتها الغَيرةُ من نِسائِكَ.. بتُّ أضاجعُ الغُربة وأحبو على شِفاهٍ مِن مَاء..

..

..

أوّاه.. كم أحبُّ الرقصَ..

عاريةً..

..

..

مِنَ الظلام..

..

..

هوَ..

لكي تسكني شفاهي عليكِ أن تعتلي حُزني.. وَتغمِسي المُقل بالدِّموع، وتُحاصري أنّاتي.. وآناتي.. بارتالِ الفرح، .. ولكي تَحيي في صَدري عليكِ أن تَموتي فيهِ.. كِراراً، فشراييني معتقةٌ بالحُزن، وشفاهي مَصلوبة الأمَل.. وفي ضُلُوعي أعيادٌ مِنَ البُكاء..

أحبكِ..

..

..

..

وما زالَ هُناك مُتسعُ مكانٍ..

..

..

للحُلم..

..

..

حٌروفك ذاتَ حُلمٍ بسَطوة غِياب.. أفقدتني تَوازُني المُستَعار، وأحدثَتْ في سُويد القَلبِ من الصَّخَبِ مَا أسهرَ هُدُبي، أيَّتها المُسَافرة في عُروُقي.. مَا زِلتُ أحتسي اللَّيل، وألوكُ الصّمت، وَمُلوحة المَاء تَدسّ في جُنوني ضَوضاءاً تأخذُني إلى قَاع طَبَقاتِ الشُّوق..

الأرضُ.. والأشجارُ.. والرصيفُ..

ظمأى..

..

..

تنتظرُ..

..

..

رُبَّما أخدشُ الحياءَ على جُدران أفكاركِ.. ورُبما يسقطُ عني طُهري.. وعِهري.. أمامكِ، ورُبما تَجلدني ليال الشّوق الطويلة.. لكنّني رَغم ذلك، أتيتكِ مُنتعلاً كلَّ الألم، فَجزءٌ منّي يَنزفُ أنيناً.. والباقي.. ينزفُ..

..

..

حَنيناً..

..

..

سيدي.. سبايدرمان..

وأنتَ تكتبُ (الكاماسوترا) بأحرفٍ عربية هذهِ المرَّة، لَم تُصبْ عندما أطفأتَ النُّور وأعلنتَ أنهنَّ كُلّهنّ مُتشابهات.. وأنّهن خُلقنَ مِن ضلعٍ أعوج، فَهل دريتَ – سيّدي – بأنَّ الغريبة خُلقت من ضلعِ مِسكٍ.. وعَنبرْ.. وأنها تُزجي كلَّ صباحٍ سَحابةَ شبقٍ فَوق فُؤادي.. تُمطر حُباً.. على إيقاع خلخالٍ يُصفّق..

..

..

رَنيناً..

..

..

عزيزتي.. أنا..

وأنا أسقطُ في دَاخلي، وجدُّتني مُتكأي.. وموطني..، وبعدَ كلّ ذلك وجدُّتني أحتاجني جدّاً، وكم تمنَّيتُ أن أعانقني كَثيراً وَأحبُّني جداً.. بقيتُ في صومعتي أقرأني وَحيداً وقدْ نَبتت على خَاصرتي اليُسرى عشرونَ وسبعة زهرة زنبقٍ بقدرِ عُمرِ الفجيعة.. تتلظّى بطعمِ الياسمين، وتنعتقُ كالكرز عند شَفا الحَلق، وَتزرَعني في ترابي تَذكاراً.. وَ..

قُرباناً..

بعشقٍ يتوقّد..

..

..

رَحيقاً..

..

..

قَبلَ أن يَخطّ النَّهار سُورة الصَّباحِ عَلى لََوحةِ الآدميّة، وقبلَ أن يخطوَ الصَّمت فِي قلبك ضَجيجاً، وَقبلَ أن يتلظَّى النبضُ بجدائِلِ الحَنين، وَقبلَ أن تَتمخَّض الرُّوح عَن تثاؤبٍ صَباحيٍّ نَاعِس، وَقبلَ أن تَختفي صَولاتُ الضُّوء مِن شَفتيّ القمرْ، وَقبلَ أن يَتلاشى عِطرُ المَطَر..

..

..

أبدعتِ في الحُلُم..

.

..

كـَ..

..

..

طقسٍ خجول..

..

..

بل وأكثر..

..

..